Ik keek opnieuw naar de handtekening onderaan het formulier.

Mijn moeders naam.

Diane.

Mijn vingers werden koud.

„Wanneer is dit formulier ingediend?” vroeg ik.

Mevrouw Alvarez keek op haar scherm.

„Vijf jaar geleden. Toen Chloe naar de middelbare school ging.”

„En er zijn daarna geen wijzigingen aangebracht?”

Ze schudde haar hoofd.

„Niet voor zover wij kunnen zien.”

Ik voelde een knoop in mijn maag.

Vijf jaar.

Vijf jaar lang had ik iedere maand geld gestuurd.

Niet af en toe.

Niet wanneer het mij uitkwam.

Iedere maand.

Soms zelfs extra.

Voor schoolboeken.

Voor kleding.

Voor medische kosten.

Voor onverwachte uitgaven.

En ondertussen stond mijn dochter geregistreerd als een kind dat financiële steun nodig had.

„Heeft Chloe ooit verteld dat ze financiële hulp van haar vader kreeg?”

Mevrouw Alvarez schudde haar hoofd.

„Ze zei altijd dat u haar hielp wanneer u kon, maar dat er thuis weinig geld was.”

Ik sloot mijn ogen.

Mijn moeder had me verteld dat Chloe mijn geld verspilde.

Dat ze dure kleding wilde.

Dat ze haar laptop kapot had laten vallen.

Dat ze met geld omging alsof het vanzelfsprekend was.

Lees verder op de volgende pagina