Skip to content Ik hield de telefoon iets steviger vast.
“Wat bedoelt u precies?” vroeg ik.
Aan de andere kant van de lijn bleef Daniel Mercer enkele seconden stil.
“Ik wil eerst weten of jij veilig bent.”
Die vraag verraste me.
Sinds de avond ervoor had niemand gevraagd hoe het met mij ging.
Niet mijn ouders.
Niet Dylan.
Niet Chloe.
Niemand.
Alleen deze man.
“Ja,” antwoordde ik. “Ik ben veilig.”
“Goed.”
Ik hoorde hem diep ademhalen.
“Dylan heeft gisteren een foto geplaatst van jouw spullen naast de vuilnisbak.”
Ik sloot mijn ogen.
“Dat weet ik.”
“En in de reacties schreef hij dat zijn familie eindelijk verlost was van een last.”
Zijn stem werd harder.
“Is dat waar?”
Ik keek naar het kleine appartement dat ik de avond ervoor had gehuurd.
Een tafel.
Een bank.
Een paar dozen.
Meer had ik niet.
Maar voor het eerst in jaren voelde ik rust.
“Nee,” zei ik.
“Dat dacht ik al.”
Er viel opnieuw een stilte.
Toen zei hij iets onverwachts.
“Ik ken jouw naam al jaren.”
Mijn wenkbrauwen schoten omhoog.
“Hoe bedoelt u?”
“De meeste mensen bij Mercer Freight denken dat Dylan verantwoordelijk is voor een aantal belangrijke logistieke ontwerpen.”
Mijn maag draaide zich om.
Ik wist onmiddellijk waar dit naartoe ging.
“Maar dat is niet zo, hè?” vroeg Daniel.
Ik antwoordde niet.
Dat was antwoord genoeg.
Want de waarheid was eenvoudig.
Vier jaar lang had ik vanuit de woonkamer van mijn ouders gewerkt.
Project na project.
Ontwerp na ontwerp.
Optimalisaties.
Magazijnindelingen.
Transportmodellen.