Skip to content Derek stond midden in de woonkamer en staarde naar de tafel.
Zijn gezicht was lijkbleek.
“Wat is dit?” vroeg hij.
Ik keek hem rustig aan.
“Een schema.”
“Een schema?”
“Ja.”
Op tafel lagen een notitieboek, een kalender en een lijst met alle taken die ik de afgelopen vijf maanden vrijwel alleen had uitgevoerd.
Voedingen.
Luiers.
Nachtelijke wakkermomenten.
Doktersafspraken.
Wassen.
Boodschappen.
Koken.
Schoonmaken.
En daaronder stond een tweede lijst.
“Vanaf vandaag,” zei ik, “ga ik niets meer alleen oplossen wat jij als onze gezamenlijke verantwoordelijkheid beschouwt.”
Derek keek me ongelovig aan.
“Je kunt dit niet serieus menen.”
“Dat doe ik wel.”
Hij wees naar mijn gips.
“Je kunt toch niet verwachten dat ik zomaar alles overneem?”
Ik schudde mijn hoofd.
“Nee. Ik verwacht niet dat je alles overneemt.”
Ik schoof het notitieboek naar hem toe.
“Ik verwacht dat je de helft doet.”
Hij pakte het boek op.
Zijn ogen gingen over de lijst.
“Dit is belachelijk.”
“Waarom?”
“Omdat ik werk.”
“Ik ook.”
Hij lachte kort.
“Jij bent thuis.”
Ik voelde iets in mij breken.
Niet mijn arm.
Die was al gebroken.
Maar iets anders.
Iets dat veel langer had geprobeerd heel te blijven.
“Ik ben niet thuis om vakantie te vieren, Derek.”
Hij zweeg.
“Ik ben thuis omdat onze vijf maanden oude tweeling hier woont.”
Op dat moment begon een van de baby’s te huilen.
Derek keek automatisch naar boven.
“Daar ga je,” zei ik.
“Wat?”
“Je wilde weten wat ik de hele dag doe.”
Ik wees naar de babykamer.
“Ga maar kijken.”
Hij bleef staan.
“Ik ben net thuis.”