Skip to content Geen woord ter verdediging van mij.
Geen woord tegen haar.
Stepan.
Mijn zoon.
De jongen die ooit had gezworen dat hij altijd aan mijn kant zou staan.
Ik keek hem aan en wachtte.
Misschien zou hij eindelijk iets zeggen.
Misschien zou hij zich herinneren wie ik was voordat Milana in zijn leven kwam.
Maar hij keek alleen naar zijn schoenen.
Milana kruiste haar armen.
“Nou?”
Ik voelde iets in mezelf tot rust komen.
Niet omdat het geen pijn deed.
Het deed verschrikkelijk veel pijn.
Maar omdat ik plotseling begreep dat ik al die weken de verkeerde vraag had gesteld.
Ik had mezelf steeds afgevraagd:
Hoe krijg ik mijn zoon terug?
Maar misschien moest ik mezelf iets anders vragen.
Waarom probeer ik iemand terug te krijgen die ervoor kiest mij kwijt te raken?
Ik keek naar Milana.
“Als het voor jullie echt ‘zij of wij’ is, dan heb ik niets te kiezen.”
Ze glimlachte alsof ze had gewonnen.
Toen draaide ik me naar Stepan.
“Jij wel.”
Hij keek op.
“Wat?”
“Jij moet kiezen of je je moeder wilt blijven kennen zonder voorwaarden.”
Hij opende zijn mond.
Maar er kwam niets.
Milana zuchtte.
“Zie je? Dit is precies wat ik bedoel. Ze maakt er een drama van.”
“Nee,” zei ik rustig. “Ik maak er geen drama van. Ik maak eindelijk een grens.”
Dasha stond een paar meter verderop.
Ze had blijkbaar gehoord wat er werd gezegd.
Haar gezichtje was bleek.
“Oma?”
Ik draaide me meteen naar haar om.
“Ga maar terug naar de tafel, lieverd.”
“Maar papa…”
Ik glimlachte.