Skip to content Ik bleef enkele seconden roerloos staan.
Achter Harolds oor zat een klein, vaag litteken.
Maar het was niet het litteken zelf dat me zo liet schrikken.
Het was de vorm.
Ik kende die vorm.
Ik had hem honderden keren gezien.
Op de foto’s van Mike.
Op zijn paspoortfoto.
Op de foto’s die nog steeds in het nachtkastje naast mijn bed lagen.
Het was een klein, halvemaanvormig litteken, precies onder zijn linkeroor.
Mike had het gekregen toen hij als kind van zijn fiets was gevallen.
“Harold?”
Hij draaide zich langzaam om.
Zijn gezicht was bleek.
Ik wees naar zijn oor.
“Waar komt dat vandaan?”
Hij antwoordde niet.
“Mia zei dat papa daar was.”
Zijn ogen vulden zich met tranen.
“Ik weet het.”
Ik voelde mijn hart sneller kloppen.
“Wat weet je?”
Harold keek om zich heen.
Het feest ging ondertussen gewoon door. Mensen praatten, lachten en hielden glazen vast. Niemand leek te beseffen dat mijn hele wereld zojuist opnieuw was veranderd.
Hij gebaarde naar een rustige gang.
“Kom mee.”
Ik volgde hem.
We liepen naar een kleine studeerkamer achter in het huis. Harold sloot de deur en bleef er even met zijn rug tegenaan staan.
“Ik wilde je dit nooit vertellen.”
“Wat?”
Hij wreef met zijn hand over zijn gezicht.
“Mike heeft me iets verteld voordat hij overleed.”
Ik voelde mijn benen zwak worden.