Skip to content Ik kende dat schilderij.
Niet omdat ik ooit een vergelijkbaar landschap had gezien.
Niet omdat ik van kunst hield.
Ik kende het omdat ik het zelf had geschilderd.
Vijfenveertig jaar eerder.
Mijn adem stokte terwijl ik naar het doek staarde. De kleuren waren een beetje vervaagd, maar de details waren onmiskenbaar dezelfde. Het kleine huisje. De steiger. De twee scheefgegroeide dennenbomen.
Zelfs het kleine foutje in de linkerhoek was er nog.
Een penseelstreek die ik ooit had willen corrigeren, maar nooit had aangepast.
“Alles goed?”
Ik draaide me om.
Arthur stond in de deuropening met twee koppen koffie in zijn handen.
Ik wees naar het schilderij.
“Waar heb je dat vandaan?”
Hij keek verbaasd.
“Dat oude ding?”
Ik knikte.
Arthur zette de kopjes neer.
“Dat hangt hier al tientallen jaren.”
Mijn hart begon sneller te kloppen.
“Maar waar heb je het gekocht?”
Hij fronste.
“Niet gekocht.”
Hij keek nog eens naar het schilderij.
“Mijn vrouw heeft het me gegeven.”
Ik voelde een rilling over mijn rug lopen.
“Je vrouw?”
“Ja.”
Hij glimlachte zacht.
“Margaret.”
Hij liep naar de schoorsteenmantel en keek naar een foto van een vriendelijke vrouw met zilvergrijs haar.
“Ze is zeven jaar geleden overleden.”
Ik knikte begrijpend.
“Maar hoe kwam zij eraan?”
Arthur dacht even na.
“Dat weet ik eigenlijk niet.”
Hij keek me nieuwsgierig aan.
“Waarom vraag je dat?”