Maandagochtend.

Ik staarde naar de vervalste handtekening alsof ik naar het bewijs van mijn eigen verdwijning keek.

Het was mijn naam.

Mijn handschrift.

Maar niet mijn handtekening.

Iemand had geprobeerd mijn echte handtekening na te bootsen. Voor iemand die mij niet kende, zou het waarschijnlijk overtuigend lijken. Maar ik had die handtekening duizenden keren gezet. Ik kende iedere afwijking, iedere kleine beweging van mijn pen.

Ik maakte een screenshot van foto 633.

Daarna van foto 631.

En van foto 632.

Ik stuurde de drie foto’s naar mezelf door en zette mijn telefoon vervolgens op vliegtuigmodus.

Niet omdat ik bang was.

Omdat ik voor het eerst in dertien jaar niet meer impulsief wilde reageren.

Nicolas had verwacht dat ik zou huilen.

Dat ik hem zou bellen.

Dat ik hem zou vragen waarom hij dit deed.

Misschien verwachtte hij zelfs dat ik hem zou smeken om mijn huwelijk te redden.

Maar er was iets veranderd.

In de afgelopen twaalf uur was ik niet langer de vrouw die probeerde te begrijpen waarom haar man afstandelijk was.

Ik was de vrouw die ontdekte dat haar echtgenoot, haar schoonmoeder en een andere vrouw een plan hadden gemaakt om haar eigendom af te nemen.

En dat betekende dat ik niet langer emotioneel kon handelen.

Ik moest verstandig handelen.

Om 7.14 uur belde ik mijn advocaat, meester Delorme.

Hij nam op na twee keer overgaan.

‘Claire? Het is vroeg.’

‘Ik weet het. Ik heb iets gevonden.’

Tien minuten later stuurde ik hem de foto’s.

Het bleef bijna een minuut stil.

Toen vroeg hij:

‘Heb je deze documenten ooit gezien?’

‘Nee.’

‘Heb je ooit ingestemd met een overdracht van je aandelen?’

Lees verder op de volgende pagina