Skip to content Niemand zei iets.
Zelfs het bestek leek ineens te zwaar om nog op te tillen.
Greg staarde naar zijn telefoon alsof hij hoopte dat het scherm hem zou vertellen dat dit allemaal een vergissing was. Toen keek hij naar mij.
“Deborah… wat heb jij gedaan?”
Ik nam rustig een slok water.
“Ik? Niets bijzonders.”
Zijn ogen vernauwden zich.
“Mijn kaart werkt niet.”
“Dat heb ik gemerkt.”
Een paar mensen keken ongemakkelijk naar hun bord. Anderen deden alsof ze plotseling heel geïnteresseerd waren in hun wijnglas.
Greg boog zich naar me toe.
“Kun je dit even oplossen?”
Ik keek hem recht aan.
“Nee.”
Dat ene woord leek harder aan te komen dan alles wat hij die avond tegen mij had gezegd.
“Wat bedoel je met nee?”
“Ik bedoel dat ik het niet ga oplossen.”
Hij lachte kort, maar niemand lachte met hem mee.
“Deborah, dit is mijn vijftigste verjaardag.”
“Dat weet ik.”
“Ik heb hier dertig mensen uitgenodigd.”
“Dat weet ik ook.”
“Dan kun je toch niet zomaar—”
“Jij kunt wel zomaar,” onderbrak ik hem rustig. “Jij kunt mij voor dertig mensen vernederen. Je kunt mij een varken noemen. Je kunt zeggen dat ik een veredelde kantoorslaaf ben. Maar blijkbaar kun je niet zomaar een rekening betalen die je zelf hebt besteld.”
Aan de andere kant van de tafel schoof een van onze oudste klanten ongemakkelijk op zijn stoel.
Hij heette Martin Reeves. Hij kende ons bedrijf al sinds het derde jaar.
“Greg,” zei hij voorzichtig, “misschien moeten jullie dit privé bespreken.”
Greg negeerde hem.
“Deborah, je maakt een scène.”